Harry Sanborn cherchait son traducteur,
Avant de passer la soirée sur la troisième chaîne
Du bouquet de France-Télévision...
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Mr D. était parti danser la veille, à la vesprée,
À l’heure où s’endorment les coqs des poulaillers,
Et n’en était pas revenu, tant la cour était en fête…
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Le jour de la Réforme s’arrose chez les bonnes poules,
Et la ‘‘Sexagénération’’ ouvre ses jambes affranchies,
Fait salle comble au Club des Couguars ou au bal du Casino…
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Tapis vert sur peau douce, infiniment sophistiquée,
Sans rien qui ne dépasse, polie à souhait, divinement parfumée,
Et Harry cherchait toujours son angélique inter-prêtre…
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Tout peut arriver, même ce soir sur la troisième chaîne,
Même une pensée rose pour une tigresse en feu du Bengale,
Tant l’idée en reste belle, dans ma mémoire sélective…
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Les insectes sont partout, sauf chez moi, Rose:
La jolie araignée de mon plafond n’étant pas un insecte,
Faque je vous demandais juste de tout lire de mes mots écrits,
Sans réagir toujours à nos différences politiquement-réelles,
En ignorant ceux qui s’avèrent capables de nous joindre vraiment,
Pour un meilleur virtuel, plutôt que dans une actualité réellement pire…
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Harry Sanborn ne cherche plus rien:
Je suis rentré à temps, avant qu’il ne pitonne sur un site payant,
Pour traduire en Rose les codes barrés d’un bipolaire dur à lire..!:)
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Bonne et douce nuit à vous..! :)

DSMoon* * *